Lunes

Lunes

¿Hay esperanza? ¿La quiero?

Ahora mismo dudo de mi presente, pero ¿acepto? No.

Cartas salomónicas en presente redención,

escribo desde el viernes (un viernes lejano, aun irreal).

Escribo sobre un perdón buscado, todo ácidamente normal,

me piden que me arrodille en agnóstica genuflexión ante mi señor tiempo.

Creo que quemare su liturgia, hoy Señor tiempo no puedo ver más allá.

Las luces del teatro se apagan pero no hay túnel,

tampoco lógica salida.

Ahora existo con la máxima expresión de desear no hacerlo.

Existo como nunca, extremadamente vivo, en impensable contradicción.

La boira de l’oblit

Tal com llegeix Bastian a la història interminable, existeix una boira que tot ho borra.
Una boira que per allà on passa, destrueix, i per cada ment que travessa, la buida.

Des de fa un temps que anhelo aquesta boira,
que necessito creuar-me-la per demanar-li un favor.
I sembla ser que la boira del llibre, que va avançant pels pobles, travessant boscos i muntanyes,       sí que existeix, i tot i que jo no la he vist venir, sé que hi és, noto que la tinc dins meu,

perquè per fi començo a esborrar-te.

 

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St. Nicholas Cementery, Newcastle Upon Tyne (Diana F+)

De piedra

¿Dónde estoy? No veo, no oigo, no huelo. ¿Qué es ver? El agua me hace cosquillas, se escuela entre el feldespato y la mica. ¡Qué placentero! El viento acuna mi sueño, suave, imperceptible, pero persistente. Siento como si se me cerrasen los ojos, mas no tengo ojos, ni tan solo el recuerdo de ellos, solo la palabra… Zircón, apatito. Se encierra el cuarzo, se retuerce ante el peso del mundo, y sueño, todo son sueños; una bruma de pizarras vacías. Ya no recuerdo la palabra. Aspereza, desidia, inanición. Mármol blanco besado por la oscuridad. La consciencia -¿consciencia?- muerta a pedregadas; el gris ocupa el color; la vida es la nada. Todo se desvanece… basalto… no recuerdo… carbón… el sonido, el tacto… granito… he olvidado el sentir… loza… solo… solo me queda el recuerdo del… estaño, aluminio. Ya nada. Solo recuerdo el recordar; y solo puedo recordar la pregunta. ¿Viví? Caliza. Y… roca, roca, Roca.

El tronador estalla entre cracistos; metal o hierro rocratón entre prondas, un hombre cuarzorea la micazón; entre rocatres escribe unas vetas de oro: al recuerdo de un poeta muerto en vida.

(Relato recogido en la antología “UNO MÁS Y LO DEJO”, que puede conseguirse aquí).

El poder del mar

¿Isla o península? Eso depende de la voluntad del mar.
Resplandecientes pétalos blancos de agua son escupidos por un mar furioso,
Hoy el mar envuelve el faro de saladas aguas bravas.
No nos queda otro remedio que resignarnos y posponer la visita.

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Saint Mary’s Lighthouse, Whitley Bay (Diana F+)

Nostalgia

Tenues haces de luz inquietan mi pasado,

ellos están al lado, miran, ellos son yo.

El astro renueva las corrientes,  ya no hay antes

y poco a poco las luces toman color negro.

Ruta errónea. Error?

Un plano secuencia de difícil encuadre,

Presente mojado en aguas ancianas, nada cristalinas,

recuerdo(s).